¿Por qué la vida?
Con esta pregunta podría dejar a los lectores pensando, tal vez mas de lo que piensen
con un simple escrito mío, pero bueno, que mas da, total,
pronto se le olvidara.
De mi mente salen las palabras,
provienen del sentir,
del linaje, tal vez prenetante
en mi cegera de Fuego.
Tartamudos sentimientos,
de un hablante mudo,
poco viene,
poco va.
Poco hay.
El infinito tiempo,
termina muriendo.
Todo por culpa de los mortales,
que mas da...
Los celestinos libros,
lleno de letras blancas como antes ya pude decir,
interminables de leer,
incansables de estudiar.
Imposibles de poseer.
Los espacios vacíos del paraíso,
ocupado por solitarios hombres...
somos nosotros,
ellos y yo,
también tú...
aveces.
Ya esta,
la respuesta de la vida,
es lo que jamás capaz yo podre de tener,
podre alcanzar jamás.
Total:
no Yo siempre podría saber,
soy de ideas desordenadas,
aunque igual podría algún día entenderme.
"Títeres de madera
rodean el intrigante insaber"
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